Книга моего детства,
Когда-то белая, пахнущая дальними странами,
Теперь старухой на полке,
Не хрустит, все разболтано, расчитано,
Пожелтело, крошится под пальцами,
Пахнет пылью, годами одиночества,
Хранит всё те же истории,
По-прежнему верно верит мне.
В душно-пыльном утреннем городе
Твои шаги, каблучками,
Дробят шатающися тени
Подслеповатых домов.
Этот звук смешивается
С запахом раннего кофе,
Приправой из легкой грусти
Мешает мне быть легким,
Ставит знаки вопроса
В предложении моего смысла,
Усмехается парадоксальному
Устройству жизни.
Я не логичен,
Не трагичен,
Не добр не зол
Не аутентичен.
Я — точка отсчета
В светлое завтра,
Ноль без палочки,
Тишина перед боем,
Начало координат от
Пятна на обоях.
Я превращаю зло в добро
И наоборот.
Я тот, кому всё равно
Открыт или закрыт рот,
Звучит или застыл крик,
Ребёнок перед ним
Или старик.
Меня называют
Разными именами,
Но никто не зовёт.
Я — Бог из машины,
Который машины убьёт.
Я — ты, я — я, я — он,
Я — письмо из ниоткуда,
Которое принёс почтальон.
Ходили, смотрели
Глазами жадными
Однодневные люди —
Ничего им не жалко,
Кроме себя, жалких.
Череда незнакомых людей
Сумки через плечо
Стаканчики с кофе
Салфетки
Деньги
Звук
Сон
Он
Я
.