Книга моего детства
Книга моего детства,
Когда-то белая, пахнущая дальними странами,
Теперь старухой на полке,
Не хрустит, все разболтано, расчитано,
Пожелтело, крошится под пальцами,
Пахнет пылью, годами одиночества,
Хранит всё те же истории,
По-прежнему верно верит мне.